Tienes que leer mi diario. O nunca sabrás cómo empezó el sábado más horrible de mi larga vida de ocho años.

Ni por qué el padre de mi amigo se rascó el culo delante de mí (no es broma).

Ni por qué mi madre acabó remojando mis piezas de Lego en el café.

Ni cómo acabé escribiendo este diario.